18ª Vez

Antes uma bala do que uma má idéia na cabeça. Guiado por este pensamento humanista, pensei em meus dias e noites solitários, vazios e de uma vulgaridade sem precedentes. Era o fim. Senão da agonia, o da falta de coragem de por um fim nisso tudo... Mas não seria covardia?

Essa dúvida era a única coisa que me separava do gatilho apertado e do tiro disparado. Morto, eu já estava! Eu já estou. Sim, faltava aquele toque final, a concretização do fato para os vivos (ou mortos, tal como eu). Lembro-me de ter escrito anos antes num poema o seguinte verso: “que glória se faz ao padecer sem entender as próprias palavras de ordem?”. Me via em minha própria obra, em minha própria constatação e pior, eu era o elo fraco da corrente.

Seria esse meu fim? Baseado no excesso simultâneo de coragem e covardia? De ignorância e de uma sabedoria baseada, apenas, na ironia socrática de que nada sabia? Puta que o pariu, que merda!

Quem me dera se, após concretizado o fato, meus inimigos sofressem com a minha morte e que meus amigos comemorassem o fim de minha agonia com uma festa daquelas. Infelizmente não tenho amigos nem inimigos suficientemente inteligentes, desprendidos e honrados. Todos são demasiadamente práticos. Acham que a morte do outro é a sua vitória (no caso dos inimigos) ou um fato pra ser visto com tristeza (no caso dos amigos).

Enfim, o revólver está aqui. A bala, ociosa, louca para cumprir seu papel... quer saber? Sou um merda, num mundo de merda que, portanto, merece a continuidade de meu ser ridículo e imbecil.

Será que na feira do troca-troca eu consigo um palmtop?